OLNI, le blog de Pierre-François GHISONI

Voici qu'un nouveau recueil de poésies

nous est offert.

Lettropolis présente :

LE CYCLE DU TANT,

de KIONA

Il est de coutume d'affirmer que la poésie ne se vend pas. Eh bien, c'est vrai ! Tant pis... pour ceux qui ne savent pas ce qu'ils perdent. Et tant mieux... pour Lettropolis, ses auteurs et ses lecteurs qui font passer l'intérêt du texte avant celui du porte-monnaie.

Les phrases précédentes proposent deux fois le mot « tant », outre le titre du recueil. C'est qu'il y a « tant » de choses à oser exprimer, à partager, à lancer au monde, par celle qui signe Kiona, qui vibre de tant d'émotions, et qui s'est reconstruite jour après jour, de rime en rime, de vers en vers.

Kiona, vous ne la trouverez pas dans les grandes académies, dans les cénacles distingués, où aucune phrase, aucun témoignage ne doit bousculer le bon ton bien établi. Mais si vous savez entendre les blessures de la vie, les jaillissements d'amour, les cris d'espoir, les ébats d'un corps, de perdition en renaissance, alors oui, vous trouverez Kiona, et vous l'aimerez.

Essayez d'entendre les mots, comme elle les a écrits, avec leurs apostrophes, leurs appels, dans toute leur profondeur, dans toute leur force, leurs griffures. Des mots qu'elle dilacère parfois lorsqu'elle veut nous faire parvenir leur message, au-delà de leur forme. Ainsi, lorsqu'elle annonce le grand risque d'avoir « en-vie » d'en finir. Kiona s'insère sans faiblesse dans une tradition poétique qui a parfois pris le nom de « réalisme » ou qui a simplement voulu plonger dans un nouvel océan social. Elle a de grands ancêtres, Richepain, Jehan-Rictus, et elle ne déroge pas. Mieux, elle les sublime. Mais oublions quelque peu la parenté littéraire, pour revenir à la réalité de Kiona.

Dans Le Cycle du Tant qui se déroule entre « Au tant des blessures » et « Au tant de l'espoir », on attendrait une bluette, une énième réédition d'un mal de vivre et d'aimer à la petite semaine comme il y en a... tant. Mais on est pris, on est saisi aux tripes, on est « sonné » pour le compte, et saisi d'admiration devant cette femme qui ose nous présenter ses blessures d'enfance, son âme froissée ainsi que ses draps, sa tristesse sexuelle et ses amours fébriles, ses illuminations de joie et de force devant ses enfants, son ode à l'espoir et à la vie.... une vie dont elle connaît le prix, puisqu'elle l'a sentie se retirer d'elle, une nuit de mai qui n'a rien à envier à d'autres nuits poétiques plus connues, et qu'elle en tremble encore.

Ce poème, « J'voudrais savoir » nous le présentons parce qu'il ouvre « Au tant des blessures » ainsi que Kiona l'a voulu. S'il choque le lecteur (au meilleur sens du terme) tant mieux. Mais s'il s'en trouvait un pour rester indifférent, alors que celui-ci passe son chemin, et se considère en congé d'humanité.

Lettropolis ne pouvait pas ne pas vibrer avec Kiona et avec ses rêves « même s’ils ne sont pas réalisables car ils nous font vivre. »

Nous rajouterons à notre satisfaction d'éditeur le fait de publier notre premier auteur belge, au moment précis où nous nous rendons au Forum mondial de la langue française de Québec, où sera aussi présent, un autre de nos auteurs de talent : Charles Baurin.

LE CYCLE DU TANT

KIONA

204 pages

83 poèmes

4,85 €

Avec les compliments de Lettropolis, édition numérique de textes numérisés appelés OLNIs® (Objet Littéraire Naviguant sur Internet)

Un inédit de plus chez Lettropolis, et quel inédit !

Les Cahiers d'atelier

de Victor CUPSA !

Osons affirmer notre fierté et notre plaisir, deux éléments qui confinent au bonheur, un bonheur que nous aimerions partager avec le maximum possible de lecteurs, surtout s'ils sont passionnés de peinture.

Pour la première fois, Victor CUPSA, peintre de grand talent offre au public plus de quarante ans de réflexions sur sa peinture, sa vie, le tout illustré de 68 tableaux et 18 dessins.

On ne lit jamais assez les écrits des peintres. En publiant les Cahiers d'atelier de Victor Cupsa, Lettropolis aide à pallier cette lacune.

Pourquoi en est-il ainsi ? Certainement pour des raisons multiples. L'une de celles qui nous concernent spécifiquement, en France, vient de ce recul instinctif que nous éprouvons devant celui qui ose franchir des barrières entre lesquelles nous l'avions si bien rangé. Eh quoi ! À peine avais-je eu le temps de le reconnaître en cet équipage qu'il en monte un autre ! Allons, pierre qui roule n'amasse pas mousse. Revenons à nos moutons, et que chacun fasse son métier pour que les vaches soient bien gardées !

Mais cette approche sociologique, pour intéressante qu'elle soit – assez restrictive, reconnaissons-le – néglige un pan fondamental de la question... des questions devrions-nous dire.

Et fondamentalement, par quels étranges cheminements, l'homme en est-il venu à poser sur les murs, directement on non, des images du monde ?

Quelle transgression du principe de réalité a-t-elle bien pu occuper son esprit pour que la nécessité d'un intermédiaire ait démangé ses mains à ce point ? Ne suffisait-il point à l'homme de Lascaux de voir et de vivre, de trancher dans son morceau de bœuf pour se repaître de corps et d'esprit ? Quelle étrange lubie, après la chasse de tremper ses mains de terre rouge, puis d'inventer des instruments mieux adaptés à son extravagant caprice ?

Après la chasse ? Et pourquoi pas avant la chasse, pour appeler, ou attirer, ou invoquer ? Et pire encore, pourquoi pas hors de toute chasse réelle, hors de toute idée de chasse, éclair survenant dans l'esprit d'un imagier de circonstance, au hasard d'un rêve, d'un vagabondage de l'esprit ? Et plus spécifiquement, au besoin de dire, de transmettre, de se confronter aux autres, tous les autres, ceux du clan, les petits, les forts, les laids, les bons, les méchants, les affreux, et ceux des autres clans, plus laids, plus affreux, plus méchants encore, ou, tout au contraire, attirants, aimables, pourvoyeurs d'autres nourritures de corps et d'esprit ? Les autres... tous les autres, ceux du monde des hommes, et ceux du monde des bêtes, et ceux de l'autre monde, les ancêtres, les grands ancêtres jusqu'aux plus grands de tous, ceux ou celui en qui le cœur se reconnaît ou se réfugie, celui qui peut-être saurait répondre à tant de questions étouffantes ?

Alors, notre homme de Lascaux... ? Alors, Victor Cupsa... ? Eh bien ! Délivrons le grand secret : entre eux, rien n'a bougé, rien n'a changé... hors les Cahiers d'atelier et c'est, je crois, un des grands compliments que l'on puisse faire à un peintre de talent.

Ceux qui les ouvriront en ne s'attachant qu'à la qualité picturale, à la richesse de la palette, à la maîtrise de la main, ceux-là ne seront pas déçus. Mais s'ils s'en tenaient à cette approche, ils ne feraient qu'effleurer le monde de la peinture, et à peine plus celui du peintre.

Ceux qui voudraient ferrailler de l'intelligence stérile, trouver des correspondances fumeuses avec des théories à la mode, s'en tenir à des symboles décharnés, ceux qui voudraient coller à force des mots convenus sur les œuvres de Victor Cupsa, ceux-là manqueraient l'essentiel. Pire, ils le trahiraient.

Quant à ceux qui s'attacheraient, à partir de la recension de l’œuvre, à découvrir les secrets intimes du peintre, qu'ils passent leur chemin. Ou plutôt qu'ils changent de plan. Car, Victor Cupsa, simplement, ose nous ouvrir son âme d'homme dévasté par les tragédies du vingtième siècle. Il ose parce qu'il sait, qu'il a vécu, et qu'ayant été éprouvé, il n'a point besoin de prouver. Il obéit à la grande loi des hommes vivants : transmettre l'expérience pour ranimer leur courage sur des chemins hasardeux. Il en a trop souffert de ces démolisseurs du monde, de ces bûcherons dévastateurs, de ces producteurs en schizophrénie sociale. C'est pourquoi reviennent, obsédants, les thèmes du mur, de l'arbre coupé, de l'envahissement par le sable, des vents contraires, de la vie fragile, prisonnière. Il a porté le regard dans les bauges de « l'Homme Nouveau » et il témoigne, à sa façon, de tout son art qui est grand, de toute sa technique qu'il doit aux grands ancêtres dans les pas de qui, humblement, il remet ses pas comme d'autres remettent leur âme.

Il témoigne pour les petits, ceux qui ne comptaient pas dans les grands partages du monde, ceux qui furent déracinés, transplantés, dévitalisés, comme de vieilles dents promises au dentier prétendument salvateur. Et il suggère qu'un rameau peut renaître d'un tronc massacré, qu'un souffle de vent peut remettre le navire sur son cap, qu'un mur offre peut-être une ouverture, que des échelles se portent vers le ciel, mais que l'escalade n'en est pas moins rude et hasardeuse. Espère-t-il encore ? La question n'est pas à lui poser. Il nous oblige à nous la poser. C'était là son devoir d'homme et de peintre. Il l'a accompli.

À nous d'ouvrir ses Cahiers d'atelieret de suivre la route, notre route...

CAHIERS D'ATELIER

    Victor CUPSA

    348 pages
    68 tableaux
    18 dessins

    7,85 €

Avec les compliments de Lettropolis, édition numérique de textes numérisés appelés OLNIs® (Objet Littéraire Naviguant sur Internet)

Nous pouvons vous le dire maintenant que la campagne électorale est et a passé, Lettropolis a voté.

Le vote est allé au candidat qui avait pris toutes les mesures pour que, pendant son quinquennat, tous les enfants de six ans (cours préparatoire) à onze ans (entrée en sixième) aient appris à lire , écrire et compter.

Par lire, nous voulons dire, non point ânonner, ni déchiffrer, ni deviner, ni approximer, mais comprendre et transmettre pour nous enrichir les uns les autres.

Par écrire, nous précisons connaître l'orthographe, appliquer la grammaire, utiliser les ressources de la langue dans sa fluidité et sa précision.

Par compter, nous pensons aux vertus perdues de l'entraînement mathématique incluses autant dans le développement de la mémoire que de celle de la logique formelle.

Quant à parler, il s'agit bien sûr d'articulation dépassant les seuls « trop cool » et autres apocopes réflexes et incantatoires.

Ainsi, pendant ce quinquennat qui correspondra à l'évolution d'un cursus complet de l'école primaire, nous aurons mis à la retraite les servants obstinés des méthodes globales et semi-globales, nous nous serons débarrassés des illusionnistes des pédagogies dévalorisantes. Et comme, même en ces domaines, l'égalité n'existe pas, nous aurons inculqué aux moins doués de ces élèves trois points fondamentaux :

• que l'on peut toujours progresser en travaillant

• qu'il ne faut pas mépriser ceux qui ont mieux réussi

• et qu'au moins, les uns et les autres participent de la même culture et peuvent s'entendre à moindre effort.

Bien entendu, les esprits chagrins nous objecteront que nous chantons pour notre paroisse littéraire, que par notre vote nous cherchons à attirer de futurs auteurs et de futurs lecteurs.

C'est vrai. Ne nous en cachons pas. Mais, à parler franchement, notre petite musique n'a pas percé dans les fanfares électorales. Aucun des bateleurs de l'estrade n'a voulu de notre partition. Et même, je crois que nous rêvions tout éveillés...

Tant pis, nous poursuivons...

Avec les compliments de Lettropolis, édition numérique de textes numérisés appelés OLNIs® (Objet Littéraire Naviguant sur Internet)

LETTROPOLIS publie L'Empire en vacances,

suivi d'un second titre : Les Diamant de Pauline,

                                 de Claude FERRIEUX

Installez-vous confortablement, comme au théâtre... Chut !  Le rideau se lève :

 LE RÉCITANT

 Drôle d'idée, drôle de titre qui mérite que l'on s'y accroche. Quel empire peut jamais être en vacances ? Quel historien barbu, chenu, lunetté d'importance pourrait jamais ajouter foi à ce titre ? C'est pourquoi, ouvrons nos oreilles, et écoutons ce petit dialogue par lequel notre historien s'invite dans « Le Regard de Lettropolis » :

L'HISTORIEN ET L'ÉDITEUR

— Mais Monsieur, vous n'y pensez-pas ! Vous oubliez qu'un empire n'est que la juxtaposition de divers peuples associés nolens volens sous une direction lointaine, juxtaposition branlante, hasardeuse, remuante par essence, n'attendant qu'une lézarde dans la grande maison pour en précipiter la chute ! »

— Oui mais, Monsieur l'historien, nous avons affaire ici à un romancier, avec toutes les autorisations et les audaces que lui confère la difficile définition du mot « roman ».

— Si vous croyez que raconter l'Histoire n'expose pas à autant de difficultés...

— Certes, mais au son de votre voix je devine que vous évoquez l'Histoire avec un grand H, un H majuscule propre à nous asséner de grandes vérités, à hacher – si vous le permettez – nos petites histoires en miettes.

— Vous me prenez pour un ogre peut-être ?

— Oh, je vois que j'ai touché un point sensible, l'Ogre, n'est-il pas le surnom de l'Empereur ? Et cette fois, c'est moi qui y mets une majuscule.

— Des jaloux, des manipulateurs, des servants d'officines, des... Ah ! Si je les tenais...

— Si vous le voulez bien, laissons ce point à d'autres. Vous permettez que je vous parle de ce roman ?

L'Historien (avec H majuscule) laisse échapper un soupir :

— Allons-y, je suis prêt au pire...

— Pour beaucoup d'entre nous, l'île d'Elbe n'est qu'un nom, un vague territoire mal positionné...

— Les Français ignorent la géographie, chacun sait cela.

— Alors la meilleure façon de la leur faire aimer, c'est de leur raconter une belle histoire. C'est ce que fait Claude Ferrieux. Il nous montre Napoléon devenu souverain de l'île, et comment, toujours grand organisateur, il lui insuffla son énergie mobilisatrice, comment, accompagné de ses fidèles d'entre les fidèles, il mena, une fois de plus, cent affaires ensemble.

— C'était un homme, un vrai...

 — Oui,avec ses grandeurs et ses faiblesses, ainsi, lorsque Claude Ferrieux nous dépeint l'arrivée de Maria Walewska en son repaire montagneux de Madonna del monte à Marciana... 

 — Ah ! Il connaît cela votre monsieur Ferrieux ? 

 — Et bien d'autres choses encore. Les romans historiques sont aussi une belle machine à remonter le temps. 

 — Hum... Oui, si vous voulez... Enfin... 

— Et qui plus est, il s'intéresse au sort des petits, ces grands oubliés de l'Histoire...

— Ne serait-ce pas une pierre en mon jardin ?

— Un gravier, tout au plus. Donc, il s'en passe des choses autour de cette visite, il en faut du monde, des régiments pour en assurer la sécurité, des gens de maison, et parmi eux, deux belles lingères polonaises dont l'une, Ludmilla, tombera sous le charme d'un jeune soldat prénommé Camille.

— Et ils se marieront, vivront longtemps et auront beaucoup d'enfants ?

— Ça, je ne vous le dévoilerai pas. Mais plus important est la douceur, la tendresse même qui se dégage de ces lignes. Vous verrez, Claude Ferrieux est un auteur de qualité, de cette qualité tranquille des bons enseignants qui ne forcent pas la note, qui vous donnent envie de remâcher l'histoire, d'y revenir, tout tranquillement. Oh ! Il n'use pas des grandes tirades, il refuse les flamboyances, les excès de tous genres. Simplement, il pose un regard apaisant sur les êtres et les choses...

— N'est-ce pas un peu mièvre, cette façon de raconter ?

— Point du tout, car les trahisons, les hésitations, les peines, les douleurs ne sont point absentes. Simplement elles ne sont pas traitées dans l'embrasement du romantisme, ni dans la noirceur entretenue d'un Zola, encore moins dans la dégoulinade morvo-sanguinolente des modes récentes.

— Dites ! N'êtes-vous pas en train de me faire l'article ?

— Vous en ferez ce que vous voudrez. Je vous dis simplement qu'il y a dans l'écriture de Claude Ferrieux, une certaine leçon de psychologie, car les héros ont tous leurs fêlures, leurs trahisons parfois, dont il faut bien qu'ils s'accommodent. Ainsi va la vie... si nous voulons bien regarder en nous-mêmes.

— Là, vous marquez un bon point.

— Et pour peu que le sérieux de vos études n'ait pas altéré votre sensibilité, vous y trouverez aussi une petite musique sous le charme de laquelle, je vous le garantis, vous tomberez.

— Je veux bien vous croire, mais , j'y pense... ce genre de roman, ne pourrait-il pas mener de jeunes esprits à aimer l'Histoire ?

— D'une pierre deux coups en quelque sorte...

— Mais il faudrait d'abord que j'en juge par moi-même.

— Bien entendu. Et je suis sûr que cette lecture vous rafraîchira l'âme, et vous donnera même envie de visiter cette belle île méditerranéenne.

— C'est vrai. Je ne l'avais jamais vue que sur une carte... et les vacances approchent... Je me demande...

 LE RÉCITANT

L'historien – nous voulons dire l'Historien – repartit vers ses études, mais, je puis vous l'assurer, une sourire nouveau éclairait son regard.

  L'Empire en vacances

  Les Diamants de Pauline

  190 pages

  4,85 €

Avec les compliments de Lettropolis, édition numérique de textes numérisés appelés OLNIs® (Objet Littéraire Naviguant sur Internet)

http://www.lettropolis.fr/Public/Olnitheque/Fiche.php?ID_Article=52

Lettropolis, en ses rendez-vous du foyer, accueille un nouvel auteur,

Henri Moniolle, et un héros reconnu ; don Juan, sous ce titre intrigant :  

Le Masque et l'Enclume.

C'est le théâtre de la dérision poussé jusqu'au drame. Car, sous le côté « jupons » du personnage, apparaît la face sombre de nos interrogations souveraines.

Pour s'en saisir, dans un premier temps, voyons le regard de Lettropolis :

L'histoire en est connue, au moins dans les grandes lignes, car le donjuanisme se confond trop souvent avec le thème du trousseur de jupons. Allons au-delà, allons à la fin de l'histoire – si tant est qu'elle ait une fin – car nous y voyons plutôt un éternel questionnement, à défaut d'un éternel retour.

Oui, si le nom même du personnage a basculé, grammaticalement parlant, vers le qualificatif de « commun », son histoire reste mythique, c'est-à-dire qu'elle nous enseigne, et peut-être plus encore, qu'elle nous interroge. Que signifient cette posture, cette extravagance, cette collection de bonnes fortunes, cette manie singulière du défi, et même cet attachement à un valet, souvent étonné, toujours subjugué ? Quel personnage final aura le dernier mot ? Qui ou quoi anime vraiment cette statue du Commandeur ? Quel étrange festin nous est préparé, où, notre place est peut-être déjà retenue, alors que nous pensions ne pas y être invités, autrement qu'en spectateurs ? Car il est des Commandeurs de toutes tailles, pour des transcendances de toutes dimensions, et des délinquants de toutes natures.

Allons ! Tout cela n'est que machinerie, statue habilement poussée, imagination fertile de quelques hurluberlus que la plume, le pinceau, la musique, le cinéma démangeaient. Ce n'est pas sérieux. Faisons-en un western, à la rigueur, et passons à autre chose.

Un western ? Oui, bonne idée, changeons de style, osons même introduire de la parodie, de l'inattendu, en ce drame joyeux, enjoué, comme le qualifiait Mozart.

Dans ce texte, le style d'Henri Moniolle parle autant que l'histoire. Il ose la dérision, les plaisanteries douteuses, voire de franc mauvais goût, il lance des tirades, dont certains diront qu'elles sont boiteuses (ceux-là qui restent de trop faibles contempteurs, jusqu'à ignorer la symbolique des grands boiteux légendaires, des « pris au talon » comme le furent Dédale, Achille, Jacob, entre autres). Il s'offre le loisir – est-ce encore l'auteur, est-ce son héros, ou un subtil équilibre rompu entre les deux ? – de lancer des néologismes, de bousculer l'ordre établi, parce que cela marche bien.   Étrange raisonnement qui en dit long sur le monde. Et quand il joute vraiment, c'est-à-dire lorsqu'il sent la nécessité de s'abriter derrière des pirouettes, et plus seulement de se pavaner comme petit marquis se gonflant de tous ses rubans, c'est qu'il rencontre le seul adversaire humain à sa hauteur.

Le seul adversaire ? Le Commandeur ? Non, un autre « don ». Cherchez bien. Vous donnez votre langue au chat. C'est don... don... Q... Oui, osez le dire, c'est de don Quichotte qu'il s'agit, l'homme de la Mancha, le pourfendeur de moulins à vent, l'amoureux des étoiles, ou plutôt d'une seule étoile, cette Dulcinée de Toboso, vague souillon d'auberge, mais réceptacle des plus beaux délires de l'homme inassouvi.

Ainsi, poussant l'anachronisme, Henri Moniolle remet nos pendules à l'heure de ces idéalistes intemporels, qui accomplissent en leurs destins une course effrénée vers l'ultime connaissance. Agissent-ils vraiment, ou sont-ils agis, comme le proposent les psychiatres ? Est-il permis à ces modèles, à ces comètes, de dévier de leur course ? Ces grands questionneurs, ces grands franchisseurs de frontières, et pourfendeurs d'idées convenues, que partagent-ils avec le commun des mortels ? Nous ne le savons plus vraiment, car à changer de proportions, nous changeons peut-être de monde. Et finalement, nous ne saurions dire – eux non plus d'ailleurs – s'ils sont bénis, maudits, ou simplement lancés, tournoyants en un ciel dont les espaces infinis, plus ou moins silencieux, nous effraient.

Alors, que nous reste-t-il ? Quelle place, quel rôle ? Quelques modèles se proposent. Faut-il prendre les habits du trop fidèle second, ce Portemantèle, valet de pied, valet de nuit, qui endosserait, ou n'endosserait pas les habits du maître, mais qui voudrait, mais qui ne pourrait pas, qui regarde et participe, finalement... ce n'est pas de ma faute... mais quelle belle histoire à raconter aux copains... Ah ! Ce double réduit à la portion congrue, cet anti-héros un peu trop modelé au goût du maître, filant comme anguille entre indignation retenue et curiosité malsaine. À tout prendre, entre le premier rôle et son image trouble, qui aurions-nous envie de fréquenter ? Et sont-ils seulement fréquentables ? Comment choisir entre la figure de premier ordre, et l'autre, qui – heureusement ou malheureusement – se retrouve à des millions d'exemplaires dans nos rues, nos maisons, et sonne peut-être à notre porte, si elle n'est pas déjà dans notre costume, dans nos pantoufles, à se rengorger devant la bassesse des autres, de l'autre, toujours l'autre, l'éternel mis à l'index ?

Et si nous supprimions Elvire, Dulcinée, et leurs suivantes, cette Élixir et cette Cajoline qu'Henri Moniolle fait naître pour notre divertissement, comment s'organiserait l'éternelle quête humaine ? Quelles pistes devraient-elle emprunter pour mener plus haut, au risque de la grande rencontre ? Et si, Ève s'invitait à ce débat... et si don Juan et Prométhée se donnaient la main d'étrange façon, en osant franchir les portes du jardin d'Éden, ou du Cosmos si bien tranquille des dieux satisfaits de leur sort... Et si...

Et si Lettropolis n'avait pas publié cette belle version d'Henri Moniolle, personne n'aurait su en quel tiroir elle dormirait encore. Mais voilà ! C'est chose faite. Il suffit de lire, pour s'enrichir.

Le Masque et l'enclume

Henri Moniolle

152 pages, 4,85 €

Avec les compliments de Lettropolis, édition numérique de textes numérisés appelés OLNIs® (Objet Littéraire Naviguant sur Internet)